PÁRPADO CERRADO

Más allá
del párpado cerrado

se arruga
la luz de la mañana,

muerde...

el rostro iluminado del destino.

BUSCANDO EN LO PRECISO

Me drogo hasta las cejas
en mi propia estupidez,

respiro en mí
muy adentro

buscando en lo preciso,


y sangro
por ser civilizado.

MIEDO

Solamente poseo mi miedo

en este mundo
terriblemente anestesiado,



llevo dentro de mí
un niño muerto.

IMAGINACIÓN

De nada vale
las mariposas atrapadas en la niñez,

ni soltar pájaros
en cada poema.


De lo que la imaginación vive
solo sus locos lo saben.

A VECES

A veces
cuánto cuesta cortar
ese cordón umbilical
que se enrosca como anaconda,

estrangulando
el momento por nacer,

( ese pequeñísimo fragmento de vida
que se roba a la muerte.)

DIGNA HUIDA

Al fin
comprendo
tan digna huida.


( Ese rumor
sin apenas margen
de lo intacto.)

CONTAMINACIÓN

( Nada es puro si se nombra )


Quizá sean ...
esas páginas inhabitables,

llenas de viejas y malditas palabras
que se han podrido dentro
contaminando la obra.


Sujetando al autor

a un destino incierto.

LA VIDA

Año tras año
a mi espalda
se levanta la vida,

tan fiel como su sombra.

Mientras,
golpe tras golpe
el reloj de arena
escancia el tiempo,

la esperada caída
del último grano

en que mis ojos se abran
a la infinita luz.

VOLVER A CASA

Debería entender el sentido
de este frío invernal,

descifrar el silbido
de este viento insolente
que recorre sordos cuartos
donde cantan las penumbras
y se alimentan de hambres,

donde las noches árticas
sacuden ansias congeladas
y los barcos zarpan
desde el fondo del frío,

desvistiendo
la misma soledad de siempre,



( debería volver a casa ).


Pensar en ti
es la unica forma de entrar en calor.

NO TENGO MÁS AMOR DENTRO

Dame un opiáceo beso
de luna derramada
que mi inquieto duende
suspira en tus bazares
esa ardiente blancura de cisnes,

( no importa que el mundo
se vaya perdiendo lentamente
para siempre ).


Gracias ...

a ese porvenir
que como loco canta
sobre el rosado pezón de tus sueños
un pedazo de silencio compartido,

no tengo más amor dentro del pecho
que este amor a la tierra

que pisan tus pies.

EL RECUERDO

A este lado,

a solas,
se va derramando el tiempo
con ese rumor de fondo,

con ese ajuar de costumbres
a la intemperie de uno mismo
por esas calles de la memoria
donde sólo se es
un recuerdo
parpadeando en el aire.


II

( Seré recuerdo
donde quiera que vaya),


pero sucede,

que mi boca
ya no puede paladear más recuerdos.